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Weiße Perlen auf schwarzer Seide. Schwere Lider, ein Wimpernschlag. Erde rieselt in das Loch im Boden, zwei mal zwei Meter, groß genug, gerade so. Gestalten lösen sich aus ihrer Starre, man spannt Schirme, geht mit gesenkten Köpfen und dumpfen Worten aneinander vorüber, Handschläge zum Abschied, auf kein Wiedersehen.

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Sie liegen da, meine Wanderstiefel, der Rucksack, die kleine Stofftasche, das Fernglas, die Kamera, das Tagebuch, die Pinsel und die Aquarellpalette, das bedruckte Schultertuch aus Sorrent. Staub im Sonnenschein des Nachmittags im Dezember. Ich nehme meinen Stift in die Hand. Worte fließen. Ich atme aus.

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