Vom Kopf des Feuerspeiers erstrecken sich die verschlungenen Wege unter mir. Dort das Labyrinth mit seinen niedrigen grünen Hecken, dort die Götterfiguren in den Nischen zwischen den Töpfen mit Orangen- und Zitronenbäumchen, noch im Wachstum. Unter mir im Fels die Grotten, Überreste der Perlen, Muscheln, Spiegel im Stein. Wer hat sich diesen magischen Ort geschaffen?

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Weiße Perlen auf schwarzer Seide. Schwere Lider, ein Wimpernschlag. Erde rieselt in das Loch im Boden, zwei mal zwei Meter, groß genug, gerade so. Gestalten lösen sich aus ihrer Starre, man spannt Schirme, geht mit gesenkten Köpfen und dumpfen Worten aneinander vorüber, Handschläge zum Abschied, auf kein Wiedersehen.

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